Pandemonium

2011-12-15T01:18:00.001-04:00

Recuerdo mucho a Santa Cruz, lo miro a diario en R. Algo, no sé qué, se me quedó allá, quizás ella. Quizás la vida que vivió sin mi.
Apenas alcanzo a recordar espacios. Nuestra última casa juntos: El living grande y cuadrado con una fea y gruesa alfombra azul pegada quien sabe con qué. El mesón... el baño pequeño y partido en dos, una baranda.
Santa Cruz se llevó una parte demasiado importante de mi vida. Una persona que hoy me mira a los ojos y me besa pero que ya no es aquella... aquella que para siempre perdí.
Me gustaría tomar un jugo de guayaba, conocer los lugares en los que viviste, llenarlos de mí.
Caminar en la noche, no decir absolutamente nada durante horas. Mirar.
Me gustaría saber porqué tengo esta tristeza tan grande, porqué esta pena saberte aquí.

duerme

2011-12-07T00:07:00.000-04:00

Es el miedo,
la memoria de perder lo sublime,
de tocarlo y luego no tenerlo más.

No te despiertes,
que nuestras vidas
se detengan aquí

tu cuerpo tibio durmiendo
y yo cubriéndolo,
protegiendo en silencio su sino.

Duerme mi pequeña,
que yo te sigo,
invoquemos desnudos el milagro

que la muerte llegue
y nos lleve juntos
con esta lluvia, hasta el olvido.

Virginia

2011-09-03T16:20:00.001-04:00

Virginia, tus piernas largas, tu apellido extranjero, tus ojos siempre con sueño.
Te vi una sola vez en mi vida, en Salta, qué fin de semana ese, qué extraño año nuevo.
Salí llorando de Tarija, en medio de fiesta y amigos en viaje, haciendo tonteras como en película adolescente. Llorando por ella, la que había dejado, quizás para siempre.

El camino, ese lugar en que todo suspende, la vida misma rueda mientras pasan las imágenes a 100 km por hora.

Sacando la lengua, suspendida en una silla pegada a dos metros en la pared, las piernas colgando.

Hace tanto que siento esta soledad dentro, este desamparo. Como si necesitase convencerme de hacer todos los días las tres cosas que le dan sentido a dejar la cama, a abrir los ojos, y supiera, sin embargo, que todo es mentira, que no hay motivo real para estar en lado alguno.

Veo tus fotos, recuerdo el ambiente del lugar, el vino de casa en botellas pequeñas de pico ancho. Las hojas de coca en tu boca, coquetas, un juego más.

¿Algún día tendré la quietud y tranquilidad que tanto añoro desde niño? Bloquear todo, no sentir.

Sigo viendo tus fotos, hermosa desconocida, te quedan bien las gafas oscuras, la sonrisa.

2011-06-30T14:22:00.005-04:00

Las hormigas han tomado mi cocina. Salen del grifo del lavaplatos, entran por la ventana, salen de alguna fisura de la pared, no estoy seguro. Están en todas partes, tomo agua de la caldera y las siento en mi boca, abro el envase de algún dulce sacado del refrigerador y también las encuentro. Son pequeñas, millones de ellas. Deberíamos considerar seriamente la posibilidad -estar preparados para ello- de que algún decidan convertise en la especie dominante del planeta.

---

Cuánta gente pasa los fines de semana o feriados recluído en cama, masturbándose frente al televisor, esperando que el celular suene, vericando patéticamente en la pantalla cada cierto tiempo la llegada de un mensaje o una llamada perdida. Comiendo lo menos posible, moviéndose lo menos posible. Esperando.
Ya casi no leo y aunque no miento al expresar la fascinación que un día me causó o cómo me ayudó a dejar ir los días, debo decir que no extraño hundirme en páginas, que no compro un libro hace mucho y que estoy “leyendo” uno desde hace un año sin poder acabarlo nunca... y eso que realmente me gusta el escritor.

---

Es más fácil escuchar música, mejor si está en un idioma que no entiendes y solo te atrae la melodía. Es más fácil alcoholizarse , dormitar. No es consuelo pero somos millones los Lazaros que estamos aguardando a alguien que nos diga ¡levántate y báñate!
Es más fácil instalarse en la nada.

---

Un amigo me dijo hoy por teléfono, a las seis de la tarde, que estaba esperando a que le hicieran efecto las pastillas para poder dormir.
Yo solo buscaba alguien con quien almorzar. Un tiempo atrás, con una sonrisa que iluminaba su rostro, me dijo que se casaría y que yo sería el padrino. Ese día y hoy pensé que todos somos soñadores, pero algunos soñamos con catástrofes.

---

O como el niño que subía a los árboles porque pensaba que así/desde allí se miraba mejor al mundo. Se llamaba Lucas.

2011-01-31T14:55:00.000-04:00

¿Serán ciertas
la posibilidades
infinitas
de la vida?
En algún lugar
de mi pecho
se abrirá un crater
cuya erupción
-luz, rabia-
acompañará
un grito fulminante,
fundacional.
Ya tiemblan
en mi interior,
los truenos.
Estallará
finalmente
mi centro
ojos, cabello
y pulmones
crecerán,
Seré otro
en la ignición,
otro liberado
y liviano,
niño de nuevo
otro Marco:
el hijo
del volcán.

2011-01-13T15:42:00.000-04:00

Despertar después
que la puerta se ha cerrado.
Alguien te ha abandonado tras ella
mientras dormías.

Luego, la soledad tan vasta
los contornos de la indefensión,
el aire cargado de tu íntima vulnerabilidad,
propia y única, como una huella digital.

Fin de mes

2010-08-17T11:11:00.001-04:00

Fin de mes. Hasta mi sombra me da la espalda.
Si se me permitiese elegir no dudaría un segundo
y escogería ser viejo. Viejo, sí. Escaso y flemático.

Jubilado.

Tener ese desapego cínico por todo,
saber sin recordar cómo aprendí
SER sin tener que despeinarme,
que ya todo esté hechito, pues.

Cerca a la muerte solo imagino
un sentimiento de libertad…

Desprecio mi juventud,
no es más que ansias y torpeza.

Es solo cuestión de tiempo

2010-06-29T16:48:00.002-04:00

Es todo culpa del tiempo.

Nos esmeramos en fabricarnos un perfil

un modo, una manera.

Pasamos la adolescencia entera

maquillando nuestra máscara.

Tanto esfuerzo y de repente

aquello que amaste te aburre

y lo que juraste nunca ser -ese rechazar

que te daba un pretexto para seguir,

eso que tanto odiabas -

se muestra tan conveniente,

tan oportuno.

Nuestro destino es convertirnos en lo que odiamos,

el rechazo juvenil no es más que la íntima conciencia

de nuestra esencia. Nos asusta asumirla.

Amamos lo que quisiéramos ser,

no lo que somos.

Es solo cuestión de tiempo.

Blues

2010-05-31T21:31:00.004-04:00

Podría decir que es un tango
-por la cercanía-
o tal vez un blues.
Doce compases, tres vidas,
una canción ya escrita que aguarda,
cada vez con menos paciencia, nuestras voces.

El género realmente no importa,
si te pones sombrero y vestido negro
de inmediato la armónica transmuta en bandoneón,
el slide declama en quejumbroso lunfardo.

Va en serio nena, a vos te quiero entera,
patines y todo.
Conmigo necesito lo que eres y traes:
amistades, caprichos, fotos viejas, rabietas,
alegatos judiciales, la cartografía detallada
de tus lunares, las estrellas de tus caderas y
el milagro de tu vientre.

No te distraigas, cualquier domingo aparezco en un taxi alquilado,
una tarde de esas que amenace el frío a congelarte los pies,
te tomo de la mano y nos vamos.

Vos solo prométeme que sonreirás, que me mirarás a los ojos
mientras acompañado de algún disparate me dices te amo,
mientras corro las cortinas de nuestra cabaña

y te desnudo en medio del campo.

Blues, es sin duda un blues... y te lo estoy cantando.
I would be the sunlight in your universe.

2010-04-24T07:27:00.002-04:00

La sola idea de dormir me produce hastío.
Soy tan feliz caminando por la ciudad con la mirada hacia arriba, envidiando la privilegiada estatura de sus balcones.
Las pendientes se alimentan de forzados pasos, una niña de rostro curtido pasa dejando el eco de su sonrisa en la calle, pálidos labios envían de paseo al humo de un cigarrillo. La luz pierde su azul y se arrumaca en la tarde.
Las aceras, el frío.
A veces, sin ganas de nada más que detenerme a mirar lo que transcurre, me estaciono en cualquier pensamiento sencillo para respirar esta nostalgia. No la analizo, me basta con saber que algo tiene que decirme.
Se apresura la espesura: una enredadera de luces rejuvenece a las montañas, sonidos adormilados se despreocupan por llegar.
Yo apenas soy capaz de aferrarme a este nocturno desamparo, de maravillarme de la soledad.

¿Te acuerdas?

2010-03-29T20:46:00.002-04:00

¿Te acuerdas cuando dormíamos los dos en colchón de una plaza y vos reclamabas tu derecho, tu pedacito de cama? Reclamabas no, exigías a codazos.
A besos y a codazos después de hacer el amor, en el único invierno maravilloso que recuerde haber vivido.
A veces te dormías con la cabeza encima de mi brazo y no lo movía hasta que sentía que iba a gangrenar… era tan entrañable verte dormir, oler tu respiración, ver tu pequeño pecho moverse despacito. Tengo fotos tuyas durmiendo, nunca te las mostré.
Luego tuvimos otras camas, algunas de ellas muy grandes, demasiado, creo.

¿En cuántas habremos dormido? Sí, cuentan también aquellas de paso, de hoteles, moteles y hostales. Cuentan también las improvisadas, las que eran apenas un maquillaje del piso.
Puede ser que haya escrito mil versos de amor y que haya leído historias que pueden provocar diabetes de tan dulces, pero no he vivido nada tan romántico como llevarte a tu casa en mi moto, pasada la media noche de cualquier día de semana, cuando todo el mundo parecía dormir en nuestra pequeña ciudad. Todo el mundo menos nosotros, que salíamos del motel, con frío y después de haber gastado dinero que realmente nos hacía falta… Atravesar la avenida principal en la oscuridad, con tus brazos entrelazando mi pecho y tu cabeza apoyada en mi espalda para protegerte del viento. Esa imagen tengo de amor, ese movimiento, ese contacto, esa temperatura, esa velocidad.
Es solo eso. Estoy en el trabajo y no hay gripe que disimule tantas lágrimas.
Yo siempre te recordaré sonriendo, haciendo gestitos coquetos y sonriendo.

2010-03-23T23:45:00.003-04:00

Yo sé que es trillada la figura
del hombre mirando desde la ventana
pero si pudieras ver esta noche paceña
desde esta altura, desde esta oscuridad…

********

No tengo nada más que estas palabritas
las respeto, pero me aprovecho de ellas.

Con las letras me siento acompañado
con las personas no.

Yo me relaciono con ustedes,
gente,
como si iríamos siempre
dentro de un ascensor.

2010-03-06T03:48:00.001-04:00

Este adormeciendo que no sé nombrar,
este quedarse quieto.

Ante el amor, ese arroyuelo,
yo no he sabido más que
cerrar los ojos y escuchar.

Como a tu voz, tu respiración
en la tiniebla en esas horas
sin reloj en las que no había
felicidad mayor que saberte durmiendo.

Solo tengo esta abrumadora capacidad
de sentir,
esta infantil ternura...
Mi garganta es un camino de barro
surcado de huellas y pozos.

Este adormecimiento que no sé nombrar
este quedarse quieto. Esta soledad.

2010-02-23T13:05:00.000-04:00

Vivir solo te hace aprender cosas.
Yo, por ejemplo, preparo el mejor refresco de sobre que puedas imaginar. Y lo mejor de todo es que lo tomo directo de la botella.
Sí, lo hago en botella porque no tengo jarra, por eso digo que soy bueno preparándolo, porque cualquiera puede abrir un sobre, vaciarlo en la bocota que tienen las jarras y remover con una cuchara. Pero no cualquiera sabe hacer el corte preciso en el sobrecito para que todo el contenido se vacíe, gramo a gramo, sobre la boquita circular de una botella de plástico , calcular la candtidad exacta de agua y luego batir la botella hasta lograr la consistencia semiespumosa deseada.

Claro, me tomo el refresco solo. Me siento a esperar que enfríe y juego con mis manos. Si no te gusta jugar con tus manos te aconsejo que te mires al espejo. Cada vez que quieras perder tiempo mirate al espejo, una se puede quedar horas ahí...
Lo importante es tomar el refresco frío, así es más rico.

Con la comida también se aprende. Eso de las dietas balanceadas es mentira. Yo hace tres días que ceno, desayuno y almuerzo lo mismo y todo bien, no me siento extraño. El problema es que ya se está acabando y no tengo... Ah! Por cierto, cuando se vive solo hay una herramienta imprescindible: el abrelatas. No te compres los muy modernos, no funcionan, hay algunos que vienen con un destapador en la cabeza, exactamento, de esos.

Sí, antes, cuando no vivía solo, había una cocina y alguien que cocinaba. Yo tenía que lavar.
¡Ahora no lavo nada! Mi mejor amigo es el plástico. Bolsitas, platitos y cubiertitos de plástico, miles de ellos, el plástico es bueno, porque además lo puedes masticar y dura mucho tiempo en tu boca.

No, nada que ver. Uno se acostumbra. Es verdad que las primeras semanas no decía nada, ni una sola palabra. Ahora no, ahora hablo todo el tiempo ¡y me río! Jajaja, es que soy tan ocurrente... Puedo pasarme el día entero dialogando conmigo mismo. Hasta me abrazo solito, es re fácil, te echas en el piso de costadito, te pones en posición fetal te mueves como si te estuvieras meciendo y pasas los brazos por encima de tu cabeza.
En el trayecto puedes acariciarte el rostro.

2010-02-22T09:56:00.001-04:00

Alicia me contaba que años después de que mi abuelo había muerto ella entraba velozmente por el pasillo hacia el cuarto del fondo a buscar la cama en la que pensaba a su esposo acostado, para contarle lo que acababa de ver en la televisión.

El dolor no se va. Lo que hacemos es moverlo, buscarle un espacio, un rincón. Con el tiempo vamos llenándonos por dentro de escondites; para cada uno de ellos hay una máscara en nuestros días, una mueca en nuestros rostros.

No podemos contra él mas para no enfermar hay que prender la luz del sotano que tenemos en la boca del estómago, ordenar.
Hay que acostarse en la cama vacía del esposo fallecido. Sentir nuevamente que todo se hace pequeño y obscuro.

Hoy soy vulnerable y enfrento. Me permito drenar el alma por los ojos y agradecer.
Agradecer... y liberar.

2010-02-12T03:54:00.001-04:00

Sé donde llegará el golpe
pero ignoro con cuanta fuerza.

Solo las uñas y el sudor
desafían al deterioro del cuerpo.
El cuerpo ese consuelo,
ese aliado que se inmola.

Hablar, hablar, hablar.
Hablar...

Hay demasiado humo,
demasiado humo
entre
ustedes y
yo.

2010-01-12T10:57:00.004-04:00

Vuelvo a esta casa tan solo para hacerme cargo de mis recuerdos.
No quiero ser solemne, pero debo decirlo: Hay un fantasma que asusta en mi cuarto. Soy yo.
Un cadaver tendido sobre la cama en la oscuridad, un espectro aburrido condenado a una prisión de cuatro paredes mientras no haya terminado de leer hasta el último de los libros que mandó fotocopiar y se empolvan en los muebles.

Vuelvo a esta casa para irme de ella.
El paso de los días me deja barba y dedos que amarillean.
Ya no sé en qué quiero convertirme, posiblemente es ésta persona que escucha, una y otra vez, la misma canción. Que evita, que no sabe, que pretende permanecer inmóvil hasta que todos los músculos de su cuerpo hagan lo mismo, en especial uno.

Vuelvo a recoger restos. A juntarlos.
Esto que arrojo a lo lejos son los restos de mí mismo, dice Julio... Yo le creo.

Todo lo que aquí habita ya no es mio ni soy yo.
Ya no puedo estar desnudo ni conmigo mismo.

Lluvia

2009-12-11T16:26:00.004-04:00

Si llueve sin truenos
es como si no lloviese.

¡Necesito tanto al paroxismo!
No he aprendido aún a querer
a los animalitos ni a las flores

no entiendo la delicadeza
de las mariposas
ni la caricia azucarada
de los osos de peluche.

A mi me gusta la carne
y si está recorrida
de sangre combativa, mejor.

No comprendo a la entrega
como una ofrenda clerical.
Se trata de quitarse la ropa,
de amurallar el pecho,
quemar las manos, descalzar los pies.

Así doy amor;
porque no tengo otra manera.
Protegiendo,
anticipando, mirando
la lejanía, esperando
arder.

Cuando el cielo se rompe, llueve.

Cuando el trueno quiebra la noche
y los faroles,
salgo corriendo a la calle.

La lluvia es pasional.
Un ejercicio de furia,
una eyaculación.

El Muro

2009-12-05T05:12:00.006-04:00

Cuando tenía 13 años quemé un colegio.
Era tanta la soledad...
Mi niñez fue como un callejón
de película hollywoodense:
corría, corría y corría
hasta queencontraba el muro.

Nunca intente treparlo.

El paisaje me sigue deslumbrando:
los ladrillos, el cemento,
los basureros metálicos, las paredes carcomidas,
la desolación.

Me pareció fascinante derrumbar el muro,
estrellarme contra todo.

En ese oficio continuo aún hoy. Golpéandome.

Éste reventarse las manos contra el concreto son mis versos.
Yo no sé si escribir sea una manera de responder (me).
Solo sé que duele.

2009-10-16T09:26:00.006-04:00

A veces me siento como un país
pero no cualquiera sino el mio.
Hay cierto problema en sentirlo
todo en las entrañas: la música,
el aire, la ofuscación, el deseo,
la enfermedad.

Entre mi garganta y mi estómago
se han atascado demasiadas espinas
en estos años:
palabras PaLaBrAs p a l a b r a s

Procuro la comodidad de la rutina
que me regala la ilusión del silencio
de las heridas en mi esófago pero es
inútil. Su esencia es supurar.

De repente estoy en otra cosa
en otra gente en otro tiempo
en otro cuerpo... Más tranquilo,
amansado, menos hermoso.
A veces siento que soy un país, a veces una partícula,
una canción, a veces tan solo
un cerrar de ojos, una somnolencia
un sonido que no acaba,
un sonido que no acaba
que no acaba
que no acaba
que no acaba
que no acaba
que no acaba
que no acaba
eup no abcaa
equ on abaac
ueq no baaca
QUE NO ACABA
QUE NO ACABA
que no acaba
que no acaba, que no acaba que no acaba que no acaba.

Flores en el mar

2009-10-15T09:06:00.004-04:00

En el borde de tu falda
hoy te vienen a entregar,
madre fuerza de las aguas,
flores blancas en el mar.

(Jorge Drexler)

Montevideo 10/2009

2009-09-23T15:39:00.005-04:00

Che resta di un sogno erotico se

al mattino è diventato un poeta
se a mani vuote di te
non so più fare
come se non fosse amore
se per errore
chiudo gli occhi e penso a te.

Loretta Goggi

2009-09-18T00:14:00.002-04:00

No te pasa solo a ti, abuela yo también siento que estás cerca.
En el arrope de tu aloja oscura traída hasta mis labios desde las calles de tu barrio, desde aquellas tinajas, he sentido tan dentro el aroma de tu casa, su semioscuridad, el ambiente de rezo, las velas...
De repente y de tan solo pretender recordar la inmensidad de tus humildes espacios me siento abatido, cansado, se me agota el alma, se empina hasta la imposible la montaña.
Intento mirarme a mi desde tus ojos... ya no sería lo mismo, quizás no podrías amar algo que te sería tan extraño, tan incomprensible, tan banal.
Pero si vienes y me miras estoy seguro que regreso, que vuelvo a ser esa persona a la que tanto pudiste amar cuando nadie más, cuando nadie nada.
Mírame un poco Alicia, mírame que quiero volver, quiero volver a nuestra fiesta, a nuestros chunchos, a nuestra casa.

2009-09-09T12:30:00.004-04:00

Hay un bicho verde en la cortina:
Mátalo.
Anoche soñé de nuevo
que estaba vivo
y fue terrible.
Ya no sé si duermo o no,
pero veo... veo una pared
que también es verde.

2009-09-03T10:30:00.000-04:00

Alicia te recuerdo y te digo solo algo: eres mia

2009-08-07T14:33:00.005-04:00

Apreto en mi mano izquierda un papel
lleno de mi sudor y de trazos.
Cierro los ojos... siento que me puede hablar
siento que algo quiere decirme.

A veces extraño el trance - mi respiración se agita.
Solo puedo cerrar los ojos e intentar escuchar.

Necesito estar así, como bajo el agua
con el silencio y la suspensión de quien flota
para invocar... Para evocar.

Sombrero y edificios

2009-06-16T11:16:00.000-04:00

Amor Jpg

2009-05-25T16:39:00.002-04:00

La gente se saca fotos por el mundo
y yo, viajero de 14 pulgadas,
las observo con desgano,
como si de las fotos de anoche con los amigos
se tratara.

Soy esa persona que mucha gente quiere querer.
Es algo extraño de explicar, me sucede a mi también,
conmigo mismo.

Tengo algunos recuerdos del mundo, quizás sean
las fotos que voy pasando o la gente que se va.
La gente que no conozco pero igual se va... todos tienen ese rostro
tan similar, los ojos tan tibios, tan de postal.

¿Será tan dificil querer? Se me ocurre que queremos un rato nada más
y eso está bien, el amor también es una foto.

2009-04-16T15:51:00.000-04:00

Como se me hubiese comprado un cuaderno nuevo
trato de escribir.
Casi nueva también, la lapicera se apoya
despacio sobre la hoja...
Se podría decir que pienso, pero no es cierto.
Regurgito como siempre familiares garabatos
universos de inexpresión.

Luego, mientras a todo lo que me rodea
se le cae la conexión
(yo soy el centro, yo soy el nodo)
vuelvo a buscarme en aquello que aún no he escrito
pero que, trazo a trazo,
ando intentando no engendrar.

Vuelvo entonces a mi nada. Brusca a cada línea,
Más hermosa mientras más destructiva y más vacía.

Hay algo delicioso en éste no escribir, algo masoquista.
Algo de bronca también... ¿Por qué tendría que escribir?
¿Qué debería preocuparme de un texto mortinato?
Simplemente no quiero exteriorizar nada, no quiero.
necesito distraerme, no crear, despistarme, no mirar.
Necesito gastar tinta... Rayar, rayar y rayar.

2009-03-13T15:23:00.003-04:00

¿Qué añoraré cuando sea viejo? ¿A qué recuerdos evocarán mis palabras, a qué momentos consagraré mi soledad?
Seguramente, como el deportista que no he sido, no podré vanagloriarme de aquella marca por muchos años imbatible ni por las medallas que colgaron de mi pecho.
Tampoco, cual si hubiese sido una mujer hermosa, al brillo de mis ojos y dientes, o al número breve y mágico que marcó en el metro alguna vez mi cintura.
Tampoco de mis juegos en la niñez, que no sé si he olvidado o nunca tuve; menos aún de mis andanzas colegiales... No será precisamente mi popularidad a los quince aquello que me enorgullezca.
Quizás, si el cuerpo me lo permite, cuando la edad que tanto espero llegue, rodeado de familia, libros y otras maravillas, me detenga tan solo para remorar éste tiempo en el que soy feliz, éste hoy.
Cuando sea viejo tendré estos días a tu lado. Te tendré.

Julio, Pirata, Alfonso, Fernando

2009-01-14T17:05:00.004-04:00

Volver a pasar por esa esquina
por donde has pasado miles de veces
y esperas pasar después de muerto

Estas son nuestras brumas
que nos merecemos
y el espíritu ardiente que nos consume (40º)

Y tú, iluminas
la oscuridad de otros,
menos la tuya propia

Y hay dos vertientes
de mi soledad:
la una es conmigo, la otra
es con los otros
y sin embargo es la misma

Déjenme esta forma de estar
como si no estuviera.
Necesito un barniz
que a esta realidad horrible
la vuelva esplendorosa

Quien es este llockalla prematuramente
envejecido en la disolución y la desilución
andando siempre sin cinco en el bolsillo
no importa dónde vaya
nada hallará, el mundo está cerrado.

Yo sólo creo en la soledad
creo en la duda
y al mundo lo veo como vasta
conjura de pesares azarosos
de los que sin embargo nos gozamos
siempre diciendo adiós
bajo las nubes de Los Simpson.

* Todos los versos pertenecen al libro "Cuaderno de Sombra" de Julio Barriga.

2009-01-08T15:52:00.002-04:00

De repente, mamá, aunque ni sepas de la existencia de este espacio, necesito utilizarlo para recordar tus canciones y tu voz... Me haces mucha falta, me hace mucha falta ser tu niño.

2008-12-15T18:51:00.004-04:00

Dame algo
a que asirme

ahora, en este minuto cualquiera

una sola de
mis propias líneas
me bastaría
para fracasar,
para aceptar mi fracaso.

Un solo momento de lucidez me reventaría en millones de desechos, como una explosión nuclear.

qué haré sin
mi ceguera?
qué haré
si decido recordar?

Dime algo que te haga feliz y te regalaré diez años. Dame algo a sentir.

Soy un dios,
si me miro muero,
mirarme es estallar.

2008-12-10T10:13:00.004-04:00

La computadora a veces divierte

2008-10-29T18:03:00.005-04:00

Divierte. Todo depende del uso... aquí explico los motivos.

El viajero

2008-10-20T09:37:00.000-04:00

Cincuenta y siete personas respiraban dentro de la estructura metálica que se movilizaba por la angosta y polvorienta carretera cuyos bordes amenazaba el monte.
Aturdido por la evidente desesperación de los gritos, el conductor apartó el bus al costado del camino.

El último esfuerzo de la tarde trasponía el cerro.

Ya en la tierra, luego de un desesperado salto desde la primera escaleta del estribo, el joven viajero desgarró sus vestiduras con violencia y se descalzó las zapatillas hasta quedar completamente desnudo. A pesar de la poca luz, muchas personas alcanzaron a ver deformarse su cuerpo mientras con movimientos animales se internaba en la espesura.

Experimental two

2008-10-17T09:36:00.000-04:00

Generalmente decimos a los otros lo que nosotros mismos consideramos que deberíamos hacer... no lo que en verdad hacemos.

Ya no le tengo apego al orden ni a las convenciones, ni a los modos de construcción de las artes, las relaciones y las cosas.
Me encuentro totalmente predispuesto a no hacerme caso en nada y se siente muy bien. Quién sabe de dónde nos persiguen tantas cosas, como sombras. Quién sabe desde cuando.

Generalmente decimos a los otros lo que nosotros mismos consideramos que deberíamos hacer... no lo que en verdad hacemos.

Experimental one

2008-10-13T14:44:00.002-04:00

No he vuelto a decirme nunca más tu nombre, al menos no en voz alta, no quiero hacerlo, me duele.

Lo que atrae de la muerte es su maravillosa soledad, ese es su regalo. En este intento de llevar lo terrible de la cotidianeidad hacia lugares en los que no haga tanto daño, he comprobado que este proceso de destilación que es en mi vida el olvido sigue la velocidad y lógica de mecanismos diseñados antes de la rueda.

...saldré a detener el primer tren que se ponga en funcionamiento en Tarija con el pecho...

Recuerdo tus grandes ojos -mientras sonreías bromista fingiendo la voz y persiguiéndome- con miedo. Ese rostro me parece el mejor que puede adoptar la locura... si algún decide ponerse careta.

2008-10-09T17:56:00.006-04:00

El sudor, la letra inteligible , la palpitación desbocada, el aire cortado, la quietud desesperada, la sequedad, el escozor...
El delirio colectivo, la pandemia universal, el bulbo, el cuello, la médula, las manos húmedas, el olfato agresivo, la respiración... la respiración... la...

En la oscuridad a tu lado

2008-10-06T09:28:00.006-04:00

En la oscuridad , en la oscuridad a tu lado hay algo que hace agradable al silencio, a la lluvia, a la estrechez.
Esta cama nuestra - te reirás de que la llame así- ésta hojarasca de fragancias en la noche; este espacio de revelaciones y de luchas, es nuestro sitio, nuestro lugar.
Son varios y lejanos mis recuerdos a espacios similares al cual desde ahora te escribo. Evocan mi más íntima soledad, bitácora de decisivas derrotas personales y aprendizajes precoces.
Esta vez estás a mi lado. Duermes.
Me desconcierta esta tristeza ¡lo viene haciendo hace tanto! termino hablando siempre de aquello que he decidido callar y que conoces pese a mi silencio. Que conoces, quizás, por que somos tan mundanos y básicos que no hemos encontrado mejor refugio que contemplarnos mutuamente en la inmensidad de nuestro desamparo.
He vivido esperándome, aguardando que de mi ser surja algo maravilloso que embelese todo y me ayude a no acurrucarme cada noche contra mi mismo, algo que desvíe a mi mirada del cielo raso, que me mueva, que me ayude a gritar, a ¡gritar!
He imaginado una perfecta tormenta, un desangramiento celestial, necesito que con mi grito la noche se quiebre, la tierra se abra.

Nada más mírame.
Qué inesperada confesión y, a pesar de ello, qué desbordante felicidad.
Afuera llueve, pero ya no quiero otro espacio que el que protege la tibieza de tu cuerpo...Mira a tu amor inundarme, mira cómo y cuánto lo has modificado todo...take a look at me now.

Boomp3.com

Estorbo

2008-10-02T11:17:00.000-04:00

Las cosas que estorban no son desechables, aunque lo desechable generalmente estorbe.
Su misión es crucial, la loable tarea de estorbar.
El estorbo mejora la búsqueda, prolonga el trabajo y la conquista.
Aquello que catalogamos de indeseable enaltece lo deseable, lo encumbra en un altar.
Por eso nos estorbamos al caminar, al pensar.
No hay mejor estorbo para nosotros que nosotros mismos, es casi una cuestión de complicidad.
Anudamos nuestros pies antes de caminar. Juntamos y apartamos las piedras… las vamos pateando hacia adelante como, cuando niños, las llevábamos por las calles a conocer las puertas de nuestras casas.
Eso sí. Cobardes. Fijando límites, que el estorbo comercializado se convierte en zanja.

Otra vez yo

2008-09-27T11:58:00.003-04:00

Otra vez yo. Otra vez 27 de septiembre.
Me parece cada año más gracioso como la sensibilidad parece aumentar en mi vida a la par de mi escepticismo.
Siempre, en estos días, los principales protagonistas son los ausentes, los que nos trae la nostalgia...

Ya no habrá/ más camino/ que la luz/ de las estrellas. Como en el
fondo/ del mar/ también hay vida/ en mi corazón.

Roberto Echazú.

8

2008-09-19T15:47:00.003-04:00

Siempre fue el menor en todos los lugares en los que estuvo, el más joven, el precoz.

A veces recordaba, con sentimiento indescifrable, esos carnavales en los que salia junto a toda su familia a participar en el corso. La comparsa que habían creado se llamaba "Aguita Fresca" y vestían preciosas poleras color morado en las que los nombres de todos estaba escrito en la espalda: Edgar, Guido, Javier, Osmar, Claudia, Daniela.
Solo el suyo era distinto... iba con diminutivo.

7

2008-09-17T11:06:00.000-04:00

Debajo de
mis brazos
tu olor.

Olor que
nunca será
mío.

¡Padre!

Voy a
llevarme
tu torso
y
tu crueldad
hasta
la tumba.

2008-09-05T18:43:00.000-04:00

Al tacto como a durazno.

6

2008-09-01T17:35:00.003-04:00

Ella escribía libros sobre el silencio y ofrecía desayunos que no preparaba luego.
A veces, cuando la poesía de los cuerpos, regalaba joyas a las madrugadas.

5

2008-08-25T20:43:00.003-04:00

La maldad tiene que salir, de lo contrario nos volvemos patéticos. Es un camino largo pero satisfactorio. El horror y el placer son lo mismo, solo que con menos luz, como el día y la noche, ambos están formados de horas, pero en unas hay sol y en otras luna, entiendes?
Inspirar ternura o lástima son el fondo lo mismo: inferioridad.
No te creas eso de la igualdad, te habla de igualdad quien quiere que no lo jodas... Hazme caso amiguito, hazme caso.

2008-08-19T21:36:00.000-04:00

Muchos traumas, muchas mujeres, muchos hijos...

4

2008-08-15T20:18:00.001-04:00

En realidad papá era un hombre totalmente acomplejado que nunca tuvo la valentía de suicidarse.

2008-08-12T19:22:00.000-04:00

Radical, violenta, absurdamente superior.

2008-08-12T19:09:00.002-04:00

A los 14 llegó a la conclusión de que el balazo de su padre que no llegó a su cabeza por centímetros era un símbolo, una invitación de la muerte. Él era, en realidad, un ser superior.

2008-08-06T21:59:00.000-04:00

El segundo también.

2008-08-06T21:53:00.001-04:00

El primer niño que descuartizó se llamaba como él.

Pausa obligada

2008-08-05T10:38:00.001-04:00

Interrumpo lo que líneas abajo se gesta para anunciar algo que me indigna, pasen por favor por aquí, espero que puedan unirse en este pedido. Gracias.

2008-08-04T15:52:00.002-04:00

Cuando ella le planchó el estómago o cuando él le levantó la carne con un cable, envió las fotografías de su cuerpo a la policía. Las dejó en un sobre encima de un mostrador. No quería que nadie las viera, en realidad, no denunció nada ni se lo contó a nadie. Simplemente dejó las fotos.

2008-07-31T20:49:00.000-04:00

La afición por la fotografía le nació de una manera muy íntima. Comenzó retratando sus propias heridas. Las quemaduras que le hacía mamá, las laceraciones de sus piernas...

2008-07-29T11:47:00.002-04:00

Al pollito lo mató con una piedra. En la cabeza. Arrancarla luego, desde el cuello, fue muy fácil.

3

2008-07-27T21:14:00.004-04:00

Su primer descuartizamiento fue a los 11 años. Se trataba de un pollito, de los que corrían tras una gallina en la quinta de un tío.
Su primera cámara de fotos la ganó en un sorteo, a los 14, era una desechable rectangular, negra.
Hoy descuartiza niños y les toma fotografías. Las sube a su blog.
(tiene ya 3 post publicados)

Ubuntu

2008-07-23T20:48:00.002-04:00

Realmente la antiguedad de los sitios es importante en la web, la antiguedad y obviamente el prestigio ganado. Lo digo por experiencia propia, este, mi querido Pandemonium hace meses que casi no se actualiza, es más, hasta he creado un nuevo blog "oficial" en el que ejerzo militantemente como bloguero. Sin embargo, y aunque hice publicidad y todo, la mayoría de las visitas a mi nuevo blog me llegan procedentes de éste, es decir, el tráfico que logró y aun conserva el pandemónium es significativo a pesar de no actualizarse casi nada. Pues bueno, solo era para eso... hoy todo el día me lo pasé enloquecido con mi nuevo sistema operativo, sí señores, Ubuntu.
El software libre es lo mejor y lo mejor, de lo mejor, es que es gratis. Jé.
Anímense!!!!!

Sobre "Cuaderno de Sombra".

2008-07-18T18:12:00.002-04:00

Este es el texto que escribí para comentar el último libro de Julio Barriga, en la presentación que se hizo en Santa Cruz en el centro Patiño. La crónica del evento -con las anécdotas infaltables de Barriga- más fotitos pueden verlo aquí.
Si quieren comprar el libro me pueden contactar, cuesta 30 pesitos... vale la pena gastarlos, lo garantizo.
Espero sus comentarios.

Soy sólo yo que me mando
cartas urgentes a mí mismo

Julio Barriga

En el año 2004, en la ciudad de El Alto, Julio Barriga publicaba “Versos Perversos”.

he llegado a inventarme nuevos atavismos

buscando con fatiga completa irresponsabilidad verbal

No, no me he equivocado de título a presentar, solo que al empezar el listado me surgió una pregunta. ¿Cuántos libros ha publicado en verdad el quijote de san rock(e)?
Desde “El fuego está cortado”, ese despertar poético a media tarde, hasta Versos Perversos yo diría que muchos, es decir ninguno. Claro, la nota periodística afirmará que empastados/engrampados suman cinco. Quiero convencerme, sin embargo, de que, después de algunas hojas amarillas, con el libro que se terminaba de imprimir en talleres de la Empresa Andigraf, en la ciudad de El Alto, el 19 de julio de 2004, mientras saludaba a los “vinosuarios”, Julio anunciaba con apasionado desgano que había vuelto a la casita familiar/ella como él precoz en la decadencia. Aquellos eran días de maletas. Salía de una Fría ciudad con nombre de trasmundo -que no lo abandonará jamás- y volvía a ese sedacal que es Tarija/ donde la erosión esculpe la poesía de lo prosaico a darse cuenta que, de repente, a la ciudad y a él, racimos de palabras parecían brotarles.

Nombro a la ciudad, a las ciudades, porque en las aristas del poema que escribía Barriga desde 1992 (tal vez antes, según algunos documentos chilenos) hasta el que exuda el 2004, la fascinación por los ámbitos, las calles, la arquitectura y las personas es muy importante en nuestra lectura. Las urbes (La Paz, Mendoza) son más que un espacio geográfico, son los escenarios en los que la poesía transita, se detiene. Existe.
Frente a ellos, mas siempre desde una impiadosa mirada interna “la derrota del poeta es el triunfo del poema”. (Quino)

Cuaderno de Sombra es el primer libro de Julio Barriga. El primero redondo, el primero que cierra, el primero que es uno solo, una unidad.
Algo aquí ha cambiado. El tema barriguiano por excelencia, la soledad, se simplifica, se amplifica, ésta, que era su única propiedad privada, y aquella honda erosión que carcava el alma son hoy, sin embargo, las mismas.
Otras cosas impresionan, o impresionan de otra forma para ser exacto: el fracaso, la cultura, los nuevos chicos del barrio, viajar en micro…

Han pasado 2000 botellas de vino tinto, 40°… Julio ha conocido al silencio. De repente en el poema hay un fantasma que de verdad ha muerto.

Cuaderno de sombra es una saltana. Un anuncio en extremo hermoso, una revelación, una contraseña. El poeta ha sido totalmente vencido por la poesía.
El espacio se ha reducido se ha sublimado:

En el acantilado de mi cama, al abismo del alba
hay formas y terrores
extendiendo sus garras
a los que debemos atender:
seres menguantes
devorados por sueños perniciosos
sacudiéndose como heladeras descompuestas
en ámbitos a los que les han crecido espinas.

Ya no es necesaria la barahúnda de la Rue Ortega, apenas podemos con la mirada que sigue el alejarse de la D’ Orbigny.
¡Mira! Un llockalla prematuramente envejecido en la disolución y la desilusión… sabe que al final, el crisol de la tiniebla esclarecerá su existencia.
Julio ha mirado el espejo del olvido.

Cuaderno de Sombra en un cambio de ritmo que nos demuestra que Barriga compone una sinfonía y no una canción. Cuaderno de sombra es el obsequio, el homenaje final que a Julio le da Robertito… Si hasta parece pedirle:

Mañana levanta de nuevo los restos de tu vida, júntalos… Sigues siendo sólo tú, que te escribes cartas urgentes a ti mismo.

Santa Cruz, julio de 2008

La hija del señor soyero

2008-07-17T11:50:00.004-04:00

En octubre del año pasado publicaba aquí un cuento con el nombre de "El papá de Amanda".
Como usualmente hago, lo subí al blog sin haberlo revisado -en realidad para que lo revisen ustedes- después de haberlo escrito la noche anterior. Pues bien, no supe más de él hasta que hace unas semanas los amigos de la revista "Los sueños de la máquina" de mi querida Tarija me lo pidieron prestado para incluirlo en sus páginas. Y bueno, fruto de ello lo desempolvé y quedó esto que aquí les muestro, con nuevo título: "La hija del señor soyero". Espero sus comentarios...

Música de fondo para le lectura:
“I Cant Help Falling In Love With You”, Elvis Presley…

Cuando la sangre enferma no hay otro remedio que verterla en la tierra, ella sabe de sangre, solo la tierra recibe inmundicia y engendra pureza cada día.
Luego de saberlo nada sería igual.
Amanda disfrutaba la vida, era la única de su grupo a la que no se le había ocurrido aún suicidarse. Su existencia era hermosa y suculenta como una fruta tropical, bañada del sol del oriente y perfumada de la exhalación de los tajibos en la tarde.
En las veredas de la tranquila calma había desarrollado una pasmosa sensualidad, una belleza indecente. La primavera de este año era particularmente exuberante y había trasladado su vitalidad y erotismo al rosáceo contorno de sus pezones y a los hirientes huesos de sus caderas.
Gozaba de su hermosura, se deleitaba contemplando su juvenil sexualidad e imaginando la cantidad de placer que sentiría un hombre al tocarla. Empezaba a comprender el poder del sexo y la autoridad que, sobre el género masculino, le otorgaba su cintura.
Ser la única mujer de casa favoreció su natural carácter exigente, los mimos del padre no conocían límite; si se trataba de Amanda desaparecía la palabra no.
Dejó que Javier se desesperase por ella: semanas para aceptar bailar con él, cientos de llamadas no contestadas; dos días de coqueteos seguidos de cinco de indiferencia… en fin, perverso juego de adolescente bella. Luego, cuando comprobó que él la deseaba demencialmente, su diversión consistió en excitarlo a diario sin dejar nunca que pudiese tocarla como ambos querían y esperando el momento más candente del juego de las caricias para finalizarlo abruptamente. Debía estar a la altura –pensaba para sus adentros- tenerla no sería tan fácil, ella, la hija del acaudalado empresario soyero no se entregaría sin antes haber trastornado un poco la imaginación del afortunado.
El lunes en la tarde convenció sin dificultad a su aborregado noviecito de no asistir al colegio. La niña había decidido que estaba lista, era el día y el momento preciso, a esa hora su padre estaría en la empresa ganando más dinero o en el comité conspirando contra el gobierno. Su casa era el lugar ideal, no podía permitirse el riesgo de que alguien la viera al entrar o salir del motel, además, le daban asco otras sábanas que no fueran las suyas, sobre todos las de él.
Durante todo el trayecto lo besó apasionadamente. Dejó que la tocara, primero la espalda y la cintura, luego las caderas y los muslos. La falda colegial se prestaba a juegos más atrevidos de los que el director de su oneroso colegio imaginaba mientas miraba a sus alumnas en los recreos. Ten cuidado, le decía, que si mi padre llega a saber esto te mata, o te hace matar, no sé. No debes decírselo a nadie, sabes que es una persona muy conocida, y te garantizo que su fama de macho la tiene bien ganada, no se anda con vueltas…
Javier asentía a todo, la escuchaba apenas. Mientras el taxi avanzaba el prodigaba promesas de amor eterno e intentaba desabrochar el segundo botón de la blusa para observar completas aquellas deliciosas circunferencias que asomaban por la delgada tela.
Cuando se aproximaban a la lujosa casa intentó calmarse para poder ponerse de pie sin quedar en vergonzosa evidencia, ella lo notó de todas maneras… y le encantó.
El trámite fue sencillo, Amanda entró por la cocina, no parecía haber nadie, la encargada de limpieza no se quedaba nunca hasta más de las tres de la tarde. No podía esperar más, contra el mesón sostuvo y apretó por vez primera con los cinco dedos en ganzúa las firmes y redondeadas causas de sus febriles desvaríos nocturnos; sus dientes sujetaron con firmeza la aterciopelada carne de los pezones; al final de la delicada colina de su vientre sus manos se atrevieron a rozar los contornos del encaje negro del diminuto calzón…Ella perdió el control, no calculaba que tener una boca ávida en los senos fuera tan terriblemente delicioso. Quería desnudarse y desnudarlo, necesitaba mirar y tocar aquello que sentía en los muslos cada vez que los abrazos acercaban a los cuerpos. Al cuarto de mi padre, le dijo, la cama es gigante y tiene tina; de la mano y casi corriendo lo condujo, no alcanzaron ni a escuchar las notas de la música que provenía del cuarto señor padre… Una canción antigua, de Elvis.
Abrir esa puerta fue demasiado revelador.
Alcanzó a ver la sábana mancharse de sangre antes de salir corriendo. Javier no podía creer que fuera cierto. Desde el principio algo le decía que no debía ser en casa de Amanda; claro, nunca imaginó que el respetado empresario y dirigente del comité cívico estaría, a las cuatro de la tarde arrodillado sobre su cama, mordiendo de placer una almohada en manos de un cumplidor amante ocasional.
Él siempre temió que su hija lo supiera. Sabía que esa imagen derrumbaría su vida.
No calculó nunca, sin embargo, que Amanda, su angelical Amanda, cogería las tijeras de la cómoda y perforaría con ellas su cuello.

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Cuaderno de Sombra

2008-07-15T18:57:00.003-04:00

La noticia ya fue anunciada aquí , también por aquí y obviamente aquí.
Es un honor, soy el encargado de la presentación.
Resumo todo lo que le debo a Barriga diciendo que fue por él que publiqué un libro, aunque en realidad él mismo me recomendó que no lo hiciera y creo que ni lo leyó, Jé.
Si algún día publico de nuevo su influencia y guía estarán sin duda presentes.
Los invito a todos, pasen la voz: Jueves 17 de julio, a las siete de la noche, en el Centro Patiño.
"Cuaderno de Sombra". Poesía de primer nivel.

Pandemónium

2008-07-09T16:36:00.002-04:00

No estoy seguro, pero creo que este sitio ya cumplió dos años desde su primer post.
Le tengo mucho cariño. Hay guardadas demasiadas cosas en él, demasiados recuerdos y personas.
El blog termina, para los que lo utilizamos con pasión, convirtiéndose en una auténtica bitácora de viaje, este viaje que es la vida.
Luego de servir de soporte para todo, desde artículos hasta bromas, desde pseudo galería de arte hasta reproductor de música, el pandemónium recupera su color y función original: Ser un espacio/archivo/registro/borrador de las letras que muy de vez en cuando y sin mucha suerte escribo.
Por la literatura nació y a ella retorna. Tiene una dinámica propia, la de la inspiración.
Los espero en mi nueva casa, en el espacio en el que ejerceré activamente de "bloguer".
Se llama pluriarquía.
Nos vemos allí.

2008-07-09T12:03:00.003-04:00

Que los años se prolonguen...así. Este es nuestro sitio.

Casi un adiós

2008-07-06T20:13:00.003-04:00

Dentro de poco, el pandemónium recuperará el sentido para el cual fue creado.
Mi casa, en el ejercicio bloguero pasa a ser otra.
Los invito a conocerla.

Ahora Bolivia

2008-05-15T18:52:00.003-04:00

En marcha la apuesta digital. Pronto salimos al aire con ABCdigital, hace poco nació NoticiasLA, proyecto por demás prometedor y que, estoy seguro, dará mucho que hablar.
Lo último viene de la mano de Ahora Bolivia.
La noticia la da Sebas, artífice apasionado de todas estas cosas...los invito a mirar todos los links.

El pandemónium está muy callado.
Se cumplen ciclos, se abren cosas nuevas... habrá novedades.

Noticias LA

2008-05-07T10:26:00.003-04:00

Desde hace algunos meses, desde Ahora Bolivia, periódico virtual, se intenta ahondar en lo que se llama hoy "periodismo ciudadano" y ciudadanía activa. ¿La razón? Una muy simple, la información es la herramienta más importante de la modernidad y la protagonista diaria de la construcción de nuestras vidas. Suena rimbombante pero ejemplos cotidianos lo demuestran.
Pensamos que las gigantes estructurales industriales a las que responden los mass media dificultan hoy una auténtica pluralidad de voces a la hora de contar. Hacer periodismo ciudadano busca finalmente combatir eso, no a los medios ni a los periodistas, sino a la centralización y monopolio de la información.
Es en este afán de trabajar en red que hoy ve la luz Noticiasla, primera agencia latinoamericana de noticias ciudadanas de latinoamérica.
Sitios hermanos de Argentina, Perú, Colombia, Venezuela, Chile -la lista crece- aúnan decisión y audacia para lograr este cometido.

Los invitamos entonces a conocer esta nueva alternativa informativa
y a ser parte de lo que desde casa estamos impulsando... lo mejor? Todos podemos escribir allí. Todos.

Adelantos III

2008-04-25T17:06:00.001-04:00

No quiero la verdad,

Sólo quiero la vida.

(Ricardo Reis)

Nuestra conversación es trivial.

Admito que entre lo que cuento y lo que pasó existen muchas diferencias.

Desde aquí, las dos historias me parecen ficciones.

Aunque recuerdo ambas, te recito la que más me agrada.

(Miré anoche mi foto directo a los ojos durante un largo tiempo.

Ella también me miró.

Es diferente a mirarme al espejo - el espejo es algo serio-cuando me observo en él “me” miro.

Viendo ésta foto de hace algunos años, intuí, sutil y soñolienta, a la persona que fui...A ese otro.

Comparé ambos rostros (al que miraba la foto y al que miraba a la foto, o al menos, al que era mientras la miraba)

Me sorprendí.

El intervalo es corto, pero las mudas fueron varias y profundas, varias y variadas... varias y quizá diarias...

Cada segundo es un infante del ejército de la vejez)

Entre lo que cuento y lo que pasó existen algunas similitudes.

Lo que te digo ahora es una ficción; una invención más amable al autoestima. Más agradable al otro, al ser social.

Para eso está la imaginación, no? para inventar, para mentirnos la propia vida.

Para no ser indiscretos con nosotros mismos y decirnos eso que no vale la pena decir.

Ya verá el subconsciente en que agujero guarda esos detalles que un día -lejano como mañana lo será el de hoy- fueron realidad.

El omnipotente y misterioso cerebro deberá encargarse de domesticar todos esos sucesos e imágenes incorrectas, para convertirlas con los años en “nuestros demonios”, como solemos calificarlas con un romanticismo ya arcaico.

¿Para qué hurgar adentro? ¿Por qué esa manía por encontrarnos?

¡Que se busquen los que no pueden inventarse a sí mismos!

Yo hace mucho que sé quién soy, y si me aburro, pues puedo ser otro…

Es hasta lógico. ¿Qué –además de morir- podría salvarnos cada día de reconocernos frente al espejo en toda la magnitud de nuestro vacío y en la inenarrable novela (tragicomedia o thriller, dependiendo el caso) de nuestro pasado, si no es la mentira?

¿De dónde provienen las leyendas de los pueblos, los héroes, los santos, los miedos y hasta las normas?

¿En qué estaba basada la historia, la religión, la cultura misma de los pueblos? ¿No es acaso de una exageración/deformación de la verdad?

La frase cinematográfica “basado en un hecho real” expresa cabalmente la historia del hombre.

Francamente, no deberíamos fingir moral ni suspicacia: ¡nos gusta que nos mientan! ¡nos gusta mentir!

...Regreso a nuestra charla, no escuché la última frase.

No importa, prosigo narrando.

Modifico mientras recuerdo.

La verdad es apenas un cliché que los falsos moralistas usan para hacernos ingurgitar ‘su’ verdad.

De lo que estoy casi seguro es de que no llegaré nunca a saber alguna cosa cierta por que sé que no hay ninguna.

Y es que soy una mentira... una especie de personaje literario, con un nombre y una biografía creada en el delirio de algún otro que a su vez puede ser el invento de un tercero.

Todos los que estamos en esta mente nos inventamos mutuamente, somos padres los unos de los otros –no hermanos, compañeros ni nada por el estilo- y cada cual con su noche... No somos una unidad.

Es, según creo, saludable.

¿Para qué recordar si se puede crear?

¿Para qué vivir si se puede escribir?

Ayer, un año...

2008-04-11T11:42:00.003-04:00

Alberto y Alicia

que te fuiste Alicia, que me dejaste solo de verdad por primera vez; que decidiste que debía dejar de ser un niño.
No puedo evitar sentir una llaga en la garganta de tan solo recordarte por un instante, te extraño desde lo más profundo de mi ser, cada día, a cada instante.
Me heredas tu inconmensurable capacidad de amar y el doloroso conocimiento de la sensibilidad extrema.
Cuánto daría por escucharte de nuevo... Cuánto.

Adelantos II

2008-03-26T16:34:00.002-04:00

Al anterior se me olvidó ponerle el título, era, lógicamente, adelantos I.
Saludos.

Un día te escribiré una carta. No será nada extraordinario, no intentará siquiera serlo.
Está demás ser extravagante cuando lo que en verdad se quiere es ser sincero. ¿El género epistolar se presta a la sinceridad, no crees?
Cuando tenía 13 años me gustaba escribir canciones, bueno gustaba es vanidad, me gustó componer una, pero ya no la recuerdo.
Podría quizás intentar componerte alguna y cantar… o combinarlas y darte una carta cantada ¿esas cosas existen?
A veces me entretengo calculando el tiempo que tardaré en olvidarte. Me imagino mirando al calendario y diciendo: 23 de marzo, éste es el último día que te pienso…Sé que además de imposible es patético, pero me gusta creerlo.
Después de todo, si la distancia no puede, viene el tiempo y se encarga, tienen un pacto. ¿Está bien dicho ‘viene el tiempo’?
…..

¿Cuándo deja de venir el tiempo, desde donde viene?

Necesito ser sincero. Recientemente este sentimiento me persigue y creo que se debe a que me estoy empezando a poner viejo. Por eso mejor confieso que nunca te escribiré una carta y que no soy capaz de componer una canción… que no soy capaz de crear nada que apenas soy un deformador.
Cuando digo ‘poner viejo’ no es del todo mentira, se nota que quiero decir que estoy madurando y que quiero que así suene, pero ¿es plausible envejecer en lo que se apaga un solo día, no?
Es en realidad muy literario, esas cosas se le pegan a uno de las lecturas, como cuando eres niño y alucinas con tener superpoderes (aún imagino que de mis manos sale fuego o energía luminosa) así se pegan también esas dotes maravillosas de los escritores, es puro romanticismo e imitación… Yo quisiera decir, como Pizarnik: “La niñez, cuando era un anciano”.

Es imposible dejar de creer…por que, ¿no existen las certezas, no? Certeza ni de la cereza, podría ser un buen dicho.

No te escribiré una carta y ya que el tiempo se encargue. Ese si es un acto de sinceridad. Seré sincero con el mundo entero y me alejaré de él.

Eso.
Eso y que me gustas.
Mucho.

2008-03-17T09:55:00.001-04:00

Como se escucha silbar desde lejos, como el primer estremecimiento de un cuerpo que presiente el otoño. Mientras te acercabas yo intuía en tu olor motivos de muchas líneas y de no menos silencios.

¿Eres conciente -dime por favor que lo controlas- del torrente devastador de sensualidad que llevas en las caderas o de lo fulminante que puede ser verte jugar al descuido con tu cabello?

Alguien afuera canta.

Las calles son iguales en todas partes… Esperar a ser visto. Contemplar.

Detrás de los violines germina la melancolía. Allí, al arbitrio del viento, las cuerdas son capaces de una reflexión muy antigua.

¿Quién te dirá algo de mí? ¿Quién mencionará mi nombre en el radio preciso para que llegue a tu oído…?

Se aleja hacia el callejón el último aire de aquella boca. Labios contorneados configuran los recuerdos al antojo de su melodía.

Si pudiera decirte adiós tampoco lo haría.

Esto que nos recorre es otro tipo de silencio.

ANOMIA

2008-03-10T16:40:00.003-04:00

De manera sistemática y cínica. Moros y cristianos estamos protagonizando un insólito haraquiri social.

Los diez gobiernos ‘más democráticos de la historia’, los diez gobiernos del cambio, los diez hombres que administran más dinero del que nunca se vio en estas tierras, han decidido que ‘ahora es cuando’ hay que acabar con este país… y todos los estamos ayudando.

Aquí lo que mandan son los particularismos sectoriales, no existe vocación universal, no concebimos hasta ahora un verdadero proyecto nacional.

La revolución social no tendría que ser propiedad de un grupo étnico ni la autonomía una ‘reinvindicación’ regional. Existen errores neurálgicos de planteamiento.

Los procesos deben tener un solo nombre: PUEBLO. La equidad y la vida digna no son exclusivas de nadie y la autonomía no es otra cosa que una forma de administración descentralizada.

¿Por qué tanto odio?

El Estado se autoflagela: El gobierno central y las prefecturas desconocen y vulneran leyes e instituciones. Las islas que hoy componen a esta persona jurídica (de la que no olvidemos que forman parte sus tres poderes, todos sus niveles y todas sus dependencias) son un campo de batalla vil y traicionero.
La sociedad civil se autoflagela. Nuestra, en otrora, admirada conciencia política ciudadana es hoy egoísmo y soberbia; lo queremos hacer todo por que nos da la gana y no importa cómo ni contra quién y mientras más rápido mejor, si igual ‘el otro’ hará lo mismo.

¿Somos acaso los ciudadanos huestes que asumen como enemigo al que no reza nuestro credo? ¿Podemos darnos el lujo, nosotros los jóvenes, de ser tan maniqueos y autómatas?

Yo sé que hay dos Bolivias, pero no se diferencian ni por la piel ni por la geografía, se contraponen por la sensatez, responsabilidad y convicción de paz de la una y por la alevosía, el resentimiento y la barbarie de la otra.
No aceptamos ni aceptaremos la violencia como salida, sé que hablo a nombre de mucha gente. Estamos hartos del circo político de cada día, basta de irracionalidad y basta de mentiras. Esto no es una pulseta regional ni partidaria… este, señores, es un país que intenta encausarse hacia el futuro.

Bolivia está enferma de anomia. No es necesario, compatriota, que vaya usted al diccionario para entender el significado de esta palabra, la está viviendo.

Paren ( ) tesis

La Corte Nacional Electoral es el último bastión democrático que nos queda.

No cerremos los ojos y los oídos ante su llamado.

Presidente Morales, está en sus manos. Ésta, quizá, sea su última oportunidad para pasar a la historia como un demócrata. Estoy completamente seguro de que, mientras escribo, en palacio de gobierno se producen duras negociaciones. Reflexione, Evo Morales.

No desconozca la contundente llamada de atención que le da un funcionario que usted mismo nombró. Escúchelo. Que su partido recomponga el escenario, tengamos de una vez un tribunal constitucional, tengamos un parlamento que actúe sin presión ni bloqueo. Está en sus manos: Recuperemos la cordura, rearmemos nuestras instituciones… volvamos a ser gobernados por leyes.

Hoy ambos bandos se estrellan contra el funcionario José Luis Exeni. Movimientos sociales, comités cívicos, masistas, podemistas y opinólogos en general piden su cabeza. ¿Por qué?

¿Por qué no fue funcional a ninguno? ¿Porque tuvo el atrevimiento de decirles a todos que la Corte Nacional no llevará a cabo ningún referéndum mientras estos no se enmarquen en la legalidad?

Es fácil opinar, sobre todo cuando se es irresponsable. Yo no especulo, me remito a los hechos y a las normas:

Es mentira que la Corte Nacional haya depurado a alguien desde que Exeni asumió; las últimas depuraciones se hicieron después de las elecciones de 2006 y fueron llevadas a cabo por las Cortes Departamentales, como es lógico.

Todos, seamos sinceros por favor, sabemos que tanto los referéndums que quiere llevar a cabo el gobierno como los que pretenden realizar las regiones adolecen de vicios de nulidad. ¿Son legítimos? Sin duda. ¿Solucionarán algo en verdad? No lo sé, pero hoy son ilegales, y quien diga lo contrario solo demuestra ignorancia o soberbia.
Exeni puede renunciar –el presidente no puede despedirlo- . Pero, ¿luego qué? ¿No nos damos cuenta de que su renuncia dejaría sin el número necesario de funcionarios a la Sala Plena de la Corte y de que la última institución viva de la democracia boliviana dejaría de funcionar y, ahí si, no habría referéndum de ningún color y estaríamos ante una inminente dictadura del gobierno central y de las prefecturas, cada uno en su autonombrado feudo?

Exeni, ese ciudadano al que está de moda criticar, es hoy el garante de la democracia boliviana.

Te espero

2008-02-22T11:09:00.002-04:00

Es algo clásico, romántico. Yo te espero.

Lo hago desde que me descubrí queriendo ser un hombre bueno, desde que me vi como uno. Discúlpame por no dejar que me olvides y por pedir que te entregues; por parecer saberlo todo pero tener las dudas más elementales o las fijaciones más obstinadamente triviales.

Mirá Marco, las cosas son claras, me dices siempre.

Es compresible.

Vos vives en mundo distinto y luminoso, cuando se nubla hay alguien que sonríe en tu interior, alguien que desea y se ilusiona. La materia gira, el sol existe.

Sos básica y fulminante, perversa como un animal.

Sé lo que no quiero, vos también lo sabes.

Es cierto, he mirado tus rizos en mis nietos y tu fuerza en mis mañanas. No me preocupa demasiado la genética o el clima, pero quisiera prolongar en mi sangre la tuya; mezclarla, obligar al género humano a tenernos juntos en su torrente para siempre.

No te veo, ya lo sé, no nos vemos. Pero te recuerdo. Te recuerdo como a una canica transparente y maravillosa, una comida fragante; como recordamos a nuestras manos conforme el tiempo hace que las desconozcamos, como a esas palabras que uno inventa o deforma de niño y son tan importantes y tan propias…hasta que descubres que no son reales: quizás por que ya te creo mía, quizás por que ya soy tuyo.

Nos hemos amado a puñaladas, con los dientes.

A veces, cuando menos lo esperas y cuando más lo necesitas, hay alguien que piensa en vos…Eso es la vida, no?

Yo te pienso. Todo lo que eres me devora como un acertijo que no alcanzo a resolver.

Yo te espero.

Te espero. Ven.

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Fidel se va

2008-02-19T11:52:00.004-04:00

Todos lo sabemos ya.
Fidel anunció que "no aspirará ni aceptará" ser electo de nuevo como Jefe de Estado.
¿Qué se va con el líder de la revolución cubana?

2008-02-16T09:00:00.002-04:00

A mitad de la noche,
cuando Satanás el amo,
el que eriza tu piel, te susurra al oído
y sabes que eres capaz de matar,
el primigenio instinto vital, aquel
que te hace sentirte parte de
una especie a preservar - desaparece,
comprendes que tu historia no es la
de aquellos que nacen redimidos.
Todas las dimensiones del tiempo,
esferas de entendimientos
monstruosamente distintos,
te traen desde el limbo la sed,
locura de espesa sangre oscura
que deseas beber con fruición.

Insomnio es el de los asesinos,
el que da vida duerme, el que
está por encima de ella asecha.

Su voz ordena.
Yo, Caín antiguo y eterno,
la entiendo; mi lenguaje
es también otro, mi vocación
atroz mi arte espantoso...
MATAR
para vivir
MATAR
para sentir
MATAR
para ser.
MATAR
MATAR
MATAR

2008-02-10T17:50:00.000-04:00

¿Se acordarán de mí mis juguetes?

A veces, cuando cierro las persianas

y la gente se va,

me descubro pensando en aquellas

hazañas de la ternura que

hicieron de mi vida una

solitaria maravilla.

El murmullo lejano de una melodía

arrastra la voz de un niño que

canta recostado sobre su

abultado vientrecito

mientras con ojos asombrados

sigue los saltos interminables que de sus manos

dan un par de muñecos en solemne batalla -

al fondo, desde la colina cercana,

un ancestral tambor anticipa el arribo

marcial de guerreros misteriosos…

¿Estarán tan tristes como yo ahora que

la niñez se va de mis ojos en lágrimas pesadas

mientras los reclamo: signos de

días en los que era fácil llorar y alegrarse?

Adónde iré a buscarlos, compañeros míos,

si tan solo con atisbar hacia ustedes

siento a la desolación y a la soledad

provocar temblor en los pasillos de mi garganta.

¿Para qué aprendemos tantas cosas

si con tan pocas podemos ser dichosos?

¿Para qué crecemos?

¿Por qué el tiempo nos ensucia la mirada?

Mar con Sorojche

2008-02-07T12:53:00.000-04:00

Esta es la invitación oficial, se puede ampliarla dando click

Alguna cosa mía estará impresa en este número de la revista.
Gracias a los realizadores por tomarme en cuenta; gracias Juan Carlos Ramiro Quiroga, (quien también informa al respecto en su blog) Gary Daher, Emma Villazón, Jessica Freudenthal y todos los bolivianos que tienen algo que ver con la iniciativa...Gracias también a los gestores y artistas chilenos y peruanos: Pedro Granado y Andrés Ajens, con quienes espero poder conversar un poco.
Pues bueno, eso es por el momento, los esparamos en el Museo de Arte (Calles Sucre y Potosí) a las 18:30 el día martes 12 de febrero.

Después de dos gestiones...

2008-01-29T10:00:00.000-04:00

¿Qué nos deja el cuadragésimo presidente de los Estados Unidos, George Walker Bush?

Para la libertad

2008-01-22T09:41:00.000-04:00

Santa Cruz, ahora que llueve con permanente suavidad, está hermosa.
Sé que este comentario puede parecer ridículo, cuando en estos momentos las lluvias han causado destrozos múltiples, pero bueno, desde este asiento y por esa ventana es gratificante ver llover.
El título de este post hace referencia a una hermosa canción de Serrat que es cortina musical de un sector de los viernes -al que da nombre- que se transmite por un programa de radio llamado "Nuestra Noche". Nuestra noche, como no es dificil deducirlo, se emite de lunes a viernes -en la noche- por Radio Santa Cruz. Radio Santa Cruz es el lugar de trabajo de uno de los mejores seres humanos que he encontrado en la ciudad de los anillos: Edson Ernesto Hurtado de los robles y las quirusillas maseradas de la provincia tarijeña de Vallegrande (para los amigos, simplemente Dorian). Hurtado de los Robles -en adelante Dorian- explica muy bien cómo se puede escuchar su programa:

Si estás en Santa Cruz de la Sierra, podés escuchar el programa a través de la 92.3 FM. Si estás en otra parte de Bolivia podés sintonizar cualquier emisora que pertenezca a la Red Amazónica y sintonizarnos de 9 a 12 de la noche. Y si estás en Latinoamérica, el Caribe, la costa este de Estados Unidos o Portugal y España podés sintonizarnos con una antena parabólica (La manera de hacerlos es la siguiente: Satélite: NSS7 22° W, Freq. 3761 V, Simbol Rate (SR) 22650)

Mucho toro, no? Pues bueno, tanta cantaleta es para anunciar que desde el anterior viernes, estoy en Radio Santa Cruz haciendo "Para la libertad" un programa de radio -guitarreada al vivo con vino tinto incuído- con el amigo Edson.
Los esperamos.

Ahora Bolivia

2008-01-17T10:35:00.000-04:00

Seguro ya escucharon hablar de la página... Prometedora e innovadora iniciativa realizada a todo pulmón por Rosa de el periódico El País de España y Sebastián de Mundo al revés, de Santa Cruz.
Ambos, jóvenes talentosos y que parecen tener los ojos puestos en todo.
Pues bueno, ahora lo mío. Desde hoy, el anuncio es oficial, comienzo a ser editor de la página.
Me pone muy feliz. Retorno a una actividad muy querida que realizaba durante seis horas diarias cuando trabajaba en prensa impresa...
Como siempre, la promesa es trabajo. Gracias a mis colegas/amigos. Doy la bienvenida también a Juan Pablo; felicidades por tu compromiso, decisión y mirada crítica.
A trabajar todos!!!!!!!!!!!!!!!!!

Hotel

2008-01-15T18:03:00.000-04:00

La propia casa es laberinto cuando no se sabe adonde ir.
No hay ser viviente que desafíe, sin lamentarlo, el sol del medio día cruceño.

si yo te dijese ahora, que por la radio escuché tu nombre
y que nadie lo pronuncia como yo, me creerías...?

¡Qué somos después de que sabemos la verdad?
qué cuando muere la sorpresa,
¿qué hay después de la indolencia...?

¿vivo si he muerto para ti?

Para quien no olvida, la memoria es otra forma de castigo.
Debo escapar del insomnio en otra almohada; algo impersonal, solitario.
Tal vez duerma en ese hotel cercano a casa... creo que su nombre es Italia.

2008-01-11T10:42:00.000-04:00

La muerte es la victoria del hombre frente al tiempo.

Ex-cenit

2008-01-07T17:39:00.001-04:00

Cenit:Punto culminante o momento de apogeo de alguien o algo.
Sé que ni por asomo este es tu punto más alto geovanni, pero el brillo llega y trae alegría.

La fotito es en San Lorenzo, en la casa del higlander.

Ahora sí que no soy imparcial, y me encanta. Es más, no lo necesito.
Me basta solo con no cerrar los ojos: La Corte Nacional Electoral tiene entre sus vocales a uno de los mejores -en este campo- profesionales del país... Da fe de ello su trabajo en esa misma institución, cuando era Director Nacional de Educación, Participación y otras cosas más (largo era el título, pero más largos fueron los logros de José Luis allí).
Pero, ¿para que me molesto en nombrar lo que es/hizo mi querido chumpi?
Es simple: Exeni deja un excelente trabajo en el PNUD (trabajo en el que es valorado, reconocido y, quizás, hasta mejor remunerado) por ponerle el hombro al país.
Este simple argumento me basta, esa simple realidad demuestra su amor por la democracia y por Bolivia... que digan lo contrario los que saben lo que es trabajar para el Estado y tratar de hacerlo bien.
El año que viene es complicado y la responsabilidad alta e incómoda. Los que te conocemos sabemos bien que tu intregridad es de acero y que tu valentía también...
Querido chumpi, me siento, nos sentimos orgullosos de vos.
Otra vez, como desde hace años, mi admiración y cariño.
Salud.

2007-12-28T11:28:00.000-04:00

No vi a quien te miró
mas palpita la traición
en tu silencio.

Nunca supe
-ni sabré después de ti-
el estribillo del amor:
excusa artera de
los pusilánimes.

Templanza.

Eliminar hasta el último
rasgo de humanidad
es proyectarse hacia la
perfección, que es el olvido.

Constitu –SÍ – ón

2007-12-04T17:38:00.000-04:00

Hace poco hablaba del error y el aprendizaje. Del exceso del primero y carencia del segundo en nuestro país.

Hoy siento que debo hablar de otras aristas, de otros impedimentos: Los procesos y las visiones.

Este país, ahora sí, debe ser capaz de culminar un proceso.

La constituyente no es lo que pasó en el último mes ni en los últimos seis meses.

Este –hay que repetirlo hasta el cansancio- es un proceso surgido de una NECESIDAD, de la realidad adversa de un pueblo entero.

Es hora de que Bolivia deje de ser gobernada por los de turno (este país no es pasanaku, carajo) es hora de que a Bolivia la gobiernen las leyes y no los hombres… Es hora de una VISIÓN DE PAIS, de una ESTRATEGIA DE DESARROLLO.

Yo no quiero la constitución política del MAS. Yo no voté para una constitución de “unitos” y aprobada con ardides. Yo defenderé la constitución de los bolivianos, porque sé que no hay otra manera de evitar más enfrentamiento. Ya demasiada sangre ha regado nuestra tierra desde hace 17 años por esta lucha y demasiado enfrentamiento nos sitúa hoy ‘en dos veredas’ como enemigos y rodeados de susceptibilidades…

Es urgente que la oposición vuelva a sesionar. Es indispensable que el oficialismo debata.

Asumo una posición y tomo partido. Esto no me quita claridad ni me convierte en partidario de agrupación política alguna. Asumo posición por lo que creo y por lo que soy: Un demócrata, un ciudadano… que no pidan, los tibios, “objetividad”, por que no soy objeto.

Visión de país, acuerdo, objetivo…todo eso será nuestra constitución, constitución que deberá rendir examen en un instrumento de participación ciudadana llamada referéndum…allí, el único soberano, decidirá.

Yo votaré por el Sí.

Nosotros, los que hoy nos denominamos Montoneros, votaremos por el SÍ.

¿Debo explicar porque nos unimos?

¿Debemos argumentar Exeni, K, Al-azar, Vero Vero y quién escribe, porqué decidimos fundar un colectivo, al que todos ustedes están invitados?

Busquen en su bolsillo una moneda… Allí tienen la respuesta.

A continuación, nuestro manifiesto.

MANIFIESTO

Mientras en un país haya

niños trabajando y adultos sin trabajo,

la organización de ese país es una mierda.

Augusto Monterroso. Lo demás es silencio

Vamos a exigir (sí, exigir) que Bolivia tenga una nueva Constitución Política del Estado. Que Bolivia logre un nuevo Pacto Social.

Lo hacemos como ciudadanos sin militancia partidaria. Lo hacemos como bolivianos y bolivianas.

La Asamblea Constituyente no nace en La Glorieta ni se lesiona en ella. ¡Es el resultado, lo menos, de 17 años de construcción incesante! Costó muchas vidas. Es un sensible proceso. No lo malgastemos.

Que el proyecto de Constitución aprobado en grande se discuta en detalle bajo el escrutinio público. Que se difunda, se conozca, se analice. Que la Nación toda, sin vetos-bloqueos ni exclusiones, diga su palabra.

Constituyentes del oficialismo y aliados. Constituyentes de la oposición. Sí, ustedes: los 255 compatriotas que elegimos para esta fundamental tarea. ¡Cumplan su trabajo! Dialoguen, de-li-be-ren, concerten. Y el 14 de diciembre entreguen al país un nuevo texto constitucional.

Vamos a exigir que Bolivia tenga una nueva Constitución Política del Estado. Y que luego sea el soberano, el pueblo, quien decida. En un Referéndum. En democracia y con unidad nacional. En paz.

Dile SÍ al viejo e irrenunciable sueño-anhelo de una Bolivia con igualdad y sin discriminaciones. Hazlo con las armas de la palabra, hazlo con canciones, con seducción... Desatemos una campaña ciudadana más allá de los medios/miedos.

Te proponemos convertir la incertidumbre en una fiesta. Saquémosle la lengua, mostrémosle el dedo cordial, a la polarización y el enfrentamiento. Que los dirigentes políticos, sociales y regionales no secuestren nuestra voz ni negocien con ella.

Tomemos las calles por asalto. Como hormiguitas dili/gentes-justicieras. Con dignidad rebelde. Con el alma invicta. El cuerpo íntegro. El corazón latiente.

Vamos a exigir que Bolivia tenga una nueva Constitución Política del Estado. "Hoy puede ser un gran día, plantéatelo así. Hoy puede ser un gran día. Y mañana también".

Colectivo Montoneros

Bolivia, Diciembre 4 de 2007.

Desobediencia, resistencia, demencia.

2007-11-30T14:38:00.000-04:00

Lo más fácil es equivocarse, decía Teresa de Calcuta.

La sola frase condensa nuestra historia. ¿Qué haremos señor, contra el error?

Somos un país desinformado y, por lo tanto, confundido.

Todos sabemos que existen yerros… todos pensamos que los cometen los otros.

Hoy, la trascendencia de la situación nos exige ser responsables, comprender.

La Asamblea Constituyente es lo más importante y urgente que le sucede a nuestro país, y, aunque a algunos les interese sectorializarla o sepultarla, es irrenunciable que subsista. Caso contrario estaríamos traicionándonos… La constitución no es un papel -que no nos mientan- la constitución es el imprescindible acuerdo nacional que esperamos/demandamos hace muchos años. No viene del capricho de nadie; el proceso es el resultado de una situación insostenible de desigualdad, desorden, negación y pobreza en la que se asfixia Bolivia… tensiones irresueltas, las denomina el informe del PNUD.
El MAS debe ofrecer visión de país. Nos urge, les urge a ellos mismos.

La gente intuye el doble discurso, no es ético sancionar una movilización y aprobar otra solo porque una esté de acuerdo con nosotros. No existe motivo válido para condenar la violencia de las hordas comiteístas y para minimizar las horrorosas afrentas públicas de grupos que, en lugar de amedrentar, no producen otra cosa que bronca e indignación. Matar animales nos hace verlos como animales a ellos.

Desobedecer no es proponer. La oposición debe proponer algo. Quizás, como decía el editorial de un periódico de circulación nacional, el gobierno pasa por alto todo por conseguir -como sea, a momentos- lo que quiere… pero quiere algo, la oposición se limita apenas a chillar sobre lo que no quiere que pase, no existen propuestas reales en su discurso, y el pueblo lo nota.

Es necesario que los que no asistieron a las comisiones de la Asamblea, los que abandonaron la cámara de senadores y abandonan hoy la Constituyente tildándola de “masista”, retornen a trabajar porque para eso se les paga, para eso están allí. ¿Les preocupa los afanes totalitaristas del gobierno? Pues vayan a impedirlo, no lo harán desde sus casas ni frente a las cámaras… dejen de instigar, vayan a debatir.

A los otros, a los que no los eligió nadie; los que transformaron una instancia de representatividad ciudadana en plataformas de pegas, los que instrumentalizan a favor de intereses particulares el civismo, los que pretenden camuflar su incapacidad y legitimarse con la sangre de la gente, los que decretan desde sus salas paros “voluntarios” que son domingos, a los que amparan y utilizan a violentos, los que llaman “muertos de hambre” a aquellos que no pueden darse el lujo de no trabajar un día, a aquellos que desde la comodidad se atribuyen la potestad de convocar al pueblo a la resistencia civil, a aquellos valientes arengueros de cámara y micrófono…a ellos indiferencia, porque no se puede desobedecer a quien no tiene autoridad.

¡Tregua! Peor que equivocarse, es no aprender.

No más muertos. Tregua.

¿O no?

2007-11-16T10:09:00.000-04:00

Generalmente decimos a los otros lo que nosotros mismos consideramos que deberíamos hacer... no lo que en verdad hacemos.

Evo Pueblo

2007-11-12T10:22:00.000-04:00

No. Este no es blog oficialista que pretende darle propaganda al presidente, ni este es un post de crítica cinéfilo/política... aunque podría serlo. Digo podría, porque de haber visto la película quizás tendría un comentario.
Intención de verla tenía (por la simpleza contundente de que es el presidente de nuestro país y una película de su vida a mí me interesa ver, para tener opinión, para observar cómo se ve y muestra a través de él, el proceso boliviano) por eso fui -como mucha gente en este ciudad- el domingo en la noche al gigante Cine Center.
Y bueno, aquí viene la historia: Primero, que me pareció terrible ver toda esa gente haciendo filas indias que no avanzaban nunca y que ocupaban/saturaban un espacio de tránsito, me parece que el antiguo sistema era mejor; segundo, que en la cartelera el espacio adonde se anunciaba la película era el único no iluminado del cine y tenía dentro un afiche que era la mitad del tamaño de los del resto, es decir, no te podías enterar de que ahí estaban dando esa película.
Bueno, a pesar de todo eso me puse a la fila. Mientras esperaba leí un tríptico en el que se publicitaban las películas de la semana con un breve resumen, más los días y horas en que se emitían. En ese momento ya me pareció mucha coincidencia; la película de Evo era mostrada muy poco y en los horarios más ridículos, como a las once cuarenta y cinco de la mañana o dos de la tarde en días de semana.
Finalmente llegué a la ventana (por cierto, ¿cómo un complejo tan grande y con tamaña inversión puede errarle tanto en el diseño de la venta de entradas? no podía comunicarme con la chica que vendía las entradas, no la escuchaba nada , ambos teníamos que llevar nuestras bocas y orejas hasta el pequeño agujerito del vidrio y gritar...) y le pido que me venda entradas para Evo Pueblo, que ya estaba por comenzar -en cinco minutos según lo estipulado en el oscuro cartel- y adivinen qué? me dice que la película "se adelantó 12 minutos y que ya no estaban vendiendo entradas".
"Osea... ¿!?"
¿Como el centro de cine más grande del país adelanta una película?
No entiendo, ¿hasta dónde llegará este asunto, hasta a boicotear una película?
El cine me decepcionó, terminé viendo una tontísima película de acción en lo que lo único lindo era Monica Belluci.
¿Porqué suceden estas cosas? ¿Hasta dónde vamos a llegar?
Exijo una explicación!!!

Y no te asustes si te beso los hombros...

2007-11-08T10:36:00.001-04:00

...lo hago solo por la tristeza

Cómplices. Absurdos. Ajenos.
Yo,
que no te conozco y miro tu foto,
quizás no soy demasiado distinto
de mí mismo,
que miro tu foto y me desconozco.
Todo parece simple:
las cosas simples valen la pena,
los tontos no.

(Ahora, que procuro
estar solo para tu
soledad, ahora, que
sé que te busco)

Secuaces, abstrusos, ajenos.
Tú y yo: casi nosotros.
Tú yo, que miramos las pantallas
y servimos en la mesa los piropos
que nos da el amanecer,
que comentamos levadades nada leves
y nos contagiamos enfermedades mortales,
que empezamos nuestras charlas como breves
y nos regalamos transtornos mentales.

Cómplices. Indispensables. Desconocidos.
¡Todo parece tan fácil!
Voltear muros, derribar saudades.

¡Ven!
Seamos un par,
¡en cueros si querés!
Nos tomemos las manos
los pechos pequeños, las cejas pobladas
y los finales macabros.

(En la cama pequeña, en el piso frío)

Ven...
Le regalemos un poema al dolor,
hagamos del dolor un poema.

Alfabetización Digital

2007-10-30T10:48:00.000-04:00

Este post lo debo a mucha gente, a mi mismo.
Cuando, hace más de un mes ya, llegué a la ciudad de los anillos, no sabía muy bien lo que iba a hacer pero estaba seguro de algo: venía a aprender.
Pues bueno, aquí estamos, en eso mismo: aprendiendo, reformulando, recordando, tratando de innovar...
Nuestro proyecto promete mucho y tiene metas grandes....

Somos un grupo de amigos con muchas ganas. Cada cual en lo suyo: El maestro Puky haciendo dos cosas que, estoy seguro, le dan mucha satisfacción; escribiendo y enseñando. Edson, infatigable y creativo haciendo -también- aquello que mejor sabe: audio e imagen. El gran Sebas, gestor de demasiadas cosas, comandando todo, y el que escribe en la divertida tarea de unir los hilos de este gran equipo.

Estamos avanzando. Este post es para invitarlos a ver el blog del proyecto. Todavía esta en "beta" pero ya quiere contarles un poco de lo que queremos hacer.

Un abrazo a todos.

Marchan los medios

2007-10-25T16:21:00.000-04:00

Bansky lo grafica muy bien...

O es que ¿median las marchas?
¿Existen las marchas que vemos a nos las muestran a medias?
Los jefes de prensa de los canales parecen haber estudiado con la productora que filmó Rambo... Las marchas/manifestaciones/protestas parecen haberse inspirado en los papeles de ese fisicudo que se volvió republicano...
¿Los jefes de prensa escriben los guiones de las protestas?
Ya ni el esceptisismo me salva, la verdad, por eso escribo preguntas sin sentido.
Me aflige pensar que lo que me muestra le tele es lo que pasa en las calles.
La respuesta obvia quizás sea que SÍ, pero me inclino a pensar que quizás no ASÍ.

El debate arde:
¿Se debe regular la actividad mediática?
¿Pueden/deben estar los medios de comunicación al margen de la ley?

Me inclino a pensar que la ley no tiene porqué ser un sinónimo de censura, ni la (auto)regulación de mordaza.
Es más, hasta estoy dispuesto a un poco de mordaza en sus bocas para quitar un poco de la venda de mis ojos.

Comunicadores del mundo, ¿hasta cuando permitiremos que nuestro elemental derecho a la comunicación sea conculcado tan alevosamente?
No esperemos que haya "luna llena" para aullar... los hombres lobo ya nos están comiendo.

2007-10-23T17:33:00.000-04:00

Desde la ventana del tercer piso, Joaquín mira una bandera flamear.

Allí,

entre el humo que cubre el cielo y el pegajoso calor,

todo el sinsentido de las horas parece tomar asiento en el horizonte.

Lunes, otra vez

2007-10-22T09:49:00.000-04:00

Bueno, esto se está convirtiendo en un diario muy patético, creo que dejaré de contar mi vida y volveré a subir solo mis escritos como hace tiempo.
Vengo a contarles que esta semana tengo el honor y agrado de ser "el invitado se la semana" de Blog's Bolivia, todo un lujo... lo gracioso? se vuelve a repetir lo de "el camba, el colla y el chapaco", puesto que en las anteriores semanas estuvieron allí mismo Ronaldo, y el Estido, ambos amigos queridos y compañeros de farra y plática.
Los espero por allí, el link es http://blogsbolivia.blogspot.com/.
Un abrazo a todos.

Grande flaco!

2007-10-19T09:46:00.000-04:00

Todos a comprar el disco de Ronaldo! Está espectacular, el diseño, la música... Un gran disco.
Además, no lo neguemos, "animal de ciudad" es quizás la canción bandera de los blogueros.
Un abrazo a mi amigo desde la computadora del frente (onda milhouse) y a todos la invitación a disfrutar del "experimento confusión".
Saludos.

Concepción

2007-10-15T16:11:00.001-04:00

Dos de los tres fines de semana que llevo en Santa Cruz los pasé en provincia.
En este último pude, por fin, conocer parte de la hermosa Chiquitania*, para ser exacto Concepción, para el Festival de la Orquídea, actividd que fue todo un éxito.
La gente que trabaja acá sabe cómo... de eso no me queda ninguna duda: Rubens, Silvana, Ronaldo, Sebas, y por supuesto C.H. me enseñan algo cada día... y con muy buen humor.
Ahora sí. Fotos.

En la previa (cuando se pinchó la llanta por primera vez del bus) con Ronaldo, en una lucha a muerte en Teken... qué tiempos aquellos

Un perrito observa la ¿calle...? Hay muchas cosas por hacer en nuestro país...

Ya en Conce, observen una de las calles y las casas del pueblo... todo es así... mágico. Los que caminan son Sebas y Silvana.

El frontis de la iglesia del pueblo. Esos pilares (deben haber unos 20 en toda la construcción) fueron hechos a partir de un solo árbol, ahí mismo, tallados.

El tejado de la iglesia desde dentro, observen el altar al fondo, las luces, los pilares...

En la noche, con los amigos: Edson, Verty, Puky...

Lo que fuímos a ver... maravillosas orquídeas.

*Sobre el debate entre si se pronuncia Chiquitania o Chiquitanía, debo decir que estaba equivocado... es sin acento, me lo explicaron en el pueblo... es simple, se parece a Patagonia o Patagonía.

La Higuera... por Fabian Restivo

2007-10-11T10:21:00.000-04:00

Este es un post especial porque no lo hago yo. Es decir, lo que se ve en el pandemónium no es mío, digamos que lo presto para exhibir un poco del arte de un amigo fotógrafo... espero lo disfruten.
(las imágenes y el texto a continuación pertenecen a Fabián, recomiendo dar click en las fotos para verlas en su tamaño real).

Volví de La Higuera…lo que mas me asombró fueron preguntas de gentes…preguntas que no pude responder…

me preguntaron si es cierto que el Che sigue encendiendo la llama...

me preguntaron si había gente de muchos lugares...

me preguntaron que tan cierto era eso de que el Che se multiplicaba...

me preguntaron si era cierto que Urbano, había rendido una vez mas, el informe de la guerrila, 40 años después...

me preguntaron si había mucha gente...

un amigo muy suspicaz, cuando vio esta foto me preguntó "esto es en Cuba?"
seguramente por el negro que aparece aquí no vio el escudo de armas...

me preguntaron si era cierto que Daniel Viglietti...

convocaba a todas las generaciones...

viejos y chicos...

Daniel Viglietti, el de "A desalambrar",el uruguayo...

me preguntaron que sentí volviendo allí... 10 años después...

Gracias K!!!

2007-10-10T16:59:00.000-04:00

El nuevo logo K

Hace algunos días, y fruto de una encomiable iniciativa bloguera lanzada por el blog del ciudadano K, me hice acreedor a un hermoso e invaluable libro: "Obra poética" de Oscar Cerruto, recién hoy pude recogerlo de las oficinas de la empresa de transporte y no he dejado de disfrutarlo un instante, no me deja trabajar...
Por eso, este post es verde.
Gracias K!!

¿Pero acaso no estuve
siempre solo en la vida
vanamente esperando esa palabra
que ignoro?

Oscar Cerruto

Guevara

2007-10-09T12:37:00.000-04:00

No sobrevives porque tu foto esté en este blog, ni en millones de poleras ni en las paredes de miles de cuartos.
No es invasor el que pretende liberar.
No es asesino aquel cuya vida engendra esperanza.
Humano es el que cree en el hombre nuevo... ese hombre que aún crees que somos nosotros.
40 años no son nada CHE.
Tu sonrisa no la borra ninguna bala.

Sir Lawrence Alma-Tadema

2007-10-08T10:35:00.000-04:00

Buenas, continuamos con este pintor holandes.
Les deseo una buena semana...

Me uno

2007-10-03T09:27:00.000-04:00

Mañana, en la tarde. Por la defensa de la Salud Pública y el Medio Ambiente.
Por la gente -los niños en especial- con asma.
Por el agua que se contamina, por los animales que mueren.
Por nuestros pulmones.
Ven con tu barbijo, trae a tu familia, disfrázate de planta maltrecha... sé creativo.
Plaza Principal. Santa Cruz de la Sierra.