Fin de mes

Fin de mes. Hasta mi sombra me da la espalda.
Si se me permitiese elegir no dudaría un segundo
y escogería ser viejo. Viejo, sí. Escaso y flemático.

Jubilado.

Tener ese desapego cínico por todo,
saber sin recordar cómo aprendí
SER sin tener que despeinarme,
que ya todo esté hechito, pues.

Cerca a la muerte solo imagino
un sentimiento de libertad…

Desprecio mi juventud,
no es más que ansias y torpeza.